tag:blogger.com,1999:blog-69810088575486398152012-02-16T01:56:32.945-08:00CronistasEN CONSTRUCCIÓN. EN POCOS DÍAS TENDREMOS NUEVO DISEÑO E INFO ACTUALIZADATaller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.comBlogger241100tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-37055237025269984762011-04-19T09:01:00.000-07:002011-04-19T09:02:20.522-07:00UNA TARDECITA MUY ESPECIAL
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Martes a la tardecita, como se le dice a ese horario que no se sabe muy bien cuál es, media tarde y cerca del anochecer: las 6 de la tarde exactamente es el horario en el que somos invitados y allí llegamos puntualmente. El público participante del que formo parte y ellas, que llegan en camioneta con bastante puntualidad. La convocatoria se anuncia como “Pueblo Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-77439296515398025122011-03-26T13:04:00.000-07:002011-03-26T13:04:57.726-07:00APOCALIPSIS(Una catarsis sobre la bronca de la naturaleza, o sobre la estupidez humana)
Enfermedad actual sufrida por los temerosos y temerarios de ayer, de antes de ayer, del año pasado, del fin del pasado siglo y del fin del milenio y de los milenios. Virus que se introduce en el carácter del humano por la pésima conducta de mentirosos profetas y mensajeros, voceros de algún temerario supremo inventado Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-67736184170063019172011-03-26T12:41:00.000-07:002011-03-26T12:44:09.260-07:00APRENDÍZ DE BRUJOUn salón atestado de gente un sábado a la noche. Se entremezclan todas las edades: más jóvenes, mediana edad y entraditos en años o sea cincuentones, como quien escribe. Todos hemos sido atraídos por la convocatoria al 1° Festival de Blues de Buenos Aires. La música tiene esa capacidad, entre otras, de reunir a un público heterogéneo alrededor de un determinado género. En este caso el blues es laTaller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-91493052817926843552010-12-13T19:26:00.000-08:002011-03-13T19:40:09.509-07:00BICENTENARIOSon las nueve de la mañana, y el sol de otoño no llega todavía a pegar de este lado de la 9 de julio. Estoy a la sombra de los edificios, sentado en un banco negro salpicado de cagaditas de paloma, bastante áspero por el deterioro de la lluvia, y frío como para helarte los huesos. Los árboles del bulevar son altos y oscuros, de ramas largas y torcidas, pero casi que se pierden entre la fronda de Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-49390285128159790302010-12-12T16:05:00.000-08:002011-03-20T16:08:14.292-07:00AL PASTO (con cariño y medio zafado)La mañana se presentaba diáfana. Invitaba a sentarnos en el pasto, que en algunos lugares se encuentra parejo y está además salpicado por distintas variedades de yuyos. Éstos y los otros también difieren en formas y tonos abarcando casi toda la gama desde el verde ennegrecido hasta uno bastante claro. El cielo despejado lo hacía posible merced al astro rey. Aunque no está en el cénit por la épocaTaller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-429598388389131172010-11-26T19:24:00.000-08:002011-03-13T19:41:15.734-07:00HONDANADASPasaron 4 años. ¿Donde están todos? Es que sus bocas se llenaron de comida? O es que sus gargantas están aseguradas? En que diario salió, ah… es que ya no salgo? Claro… no soy noticia. Para una parte de la población ya fui, pero para otra estoy, como siempre lo estuve, entero jugándomelas. Y aquellos que serán ahora, en esta época, los locos y locas que piden aparición con vida? mi vida.El sol Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-57390807661708706382010-11-25T19:21:00.000-08:002011-03-13T19:48:55.043-07:00A BAILAR EN EL BUS ESCOLAR (sapo de otro pozo)De pronto me sentí Rodolfo, el chofer del autobús de mi primaria. Era una situación similar, en vez de niños de 6 a 10 años que iban al colegio, yo llevaba a adolecentes, que en vez de ir a inundarse con sabiduría iban a pasar un grato momento en un local bailable. El MB 1114 ahora era un auto familiar completo de olores que variaban desde transpiración, pasando por perfumes y maquillaje. Los Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-68932656459716932262010-11-24T18:35:00.000-08:002011-03-13T19:34:19.059-07:00ESPEJOLa consigna es mirarse en un espejo, detenidamente, y luego describir qué nos devuelve esa mirada atenta. Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-42142247065732221092010-11-23T19:09:00.000-08:002011-03-13T19:33:53.680-07:00YO SOY EL QUE ME MIRANo es fácil, después de mirarse durante cinco minutos al espejo, escribir lo que se ve de uno mismo.Una salida rápida podría pasar por una mera descripción, destacando algunos rasgos, del tipo: “unos ojos oscuros, realzados por las cejas fuertes…” y agregando algunos toques poéticos como para darle sabor.Pero acá estoy yo, y yo soy el que me mira, y el que me mira corre con algunas ventajas. Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-83931459453622722142010-11-22T19:06:00.000-08:002011-03-13T19:33:19.474-07:00ESPEJITO, ESPEJITOÉl usa anteojos que no están del todo derechos. Sus ojos son marrones. Sus cejas son tupidas, bastante. Ojeras pronunciadas se dejan ver bajo sus .Si nos movemos por su cara ascendentemente observamos una separación importante entre sus cejas, las tupidas, y su pelo. Sí una gran frente que parece tener pretensiones de seguir creciendo, gracias a sus pronunciadas entradas. Su pelo corto, que no Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-40198632112636028002010-11-21T18:59:00.000-08:002011-03-13T19:32:49.007-07:00IMAGEN EN EL ESPEJO¿Qué ves?Años…. ¿Soy yo?No sé cuándo me pasó pero nunca antes tuve esta sensación y certeza del paso del tiempo.Arrugas que no me gustan, el rostro de una mujer grande. Cuando pasó?Tantas cosas quedan atrás y ya no vuelven, me llena de tristeza.Qué no daría por tomar la mano del notito una vez más, su voz no la recuerdo y su imagen es borrosa pero esa sensación de protección y ternura está en mi Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-34173705564822787132010-11-20T18:38:00.000-08:002011-03-13T19:32:23.116-07:00LOS ESPEJOS DEL TIEMPOEl espejo me permitió detener mi atención en detalles en los que no suelo fijarme normalmente. Diariamente me veo en el espejo, por lo menos tres veces: a la mañana, cuando me levanto y voy al baño; a la tarde, antes de salir de casa; y a la noche, cuando me lavo los dientes y vuelvo a reencontrarme con mi reflejo. Pero ese detenerme a mirar, observar, y encima tener unos minutos para reflexionarTaller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-87570245816894641752010-11-19T19:14:00.000-08:002011-03-13T19:31:11.715-07:00LA EXMAEs pleno otoño. La mañana de buenos aires parece de sábado: está semi soleada, el aire corre apenas fresco despertando en la cara y las calles están tranquilas, hay menos gente. Aunque una hora de colectivo alcanzó mis límites de sociabilidad y no logró despabilarme, algo me quita el sueño. Estoy entrando a la ex Escuela de Mecánica de la Armada (EXMA) y es inevitable para mí pensar en los Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-4741589339758203572010-11-18T19:12:00.000-08:002011-03-13T19:30:26.630-07:00ENTRAR AL ECuNHiSe daba seguido, los domingos soleados íbamos a la costanera al lado de aeroparque a ver a los aviones. Papa nos levantaba, armaba la viandita, y arrancábamos con el Fiat 147 cremita, modelo 92. El recorrido era siempre el mismo, cantábamos o hablábamos de algo animadamente. Pero estaba siempre ese momento en el que todos nos callábamos y mi hermana o yo preguntábamos más acerca de ese lugar Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-21114035833273101772010-11-17T15:52:00.000-08:002011-03-20T16:09:30.570-07:00MI INGRESO AL ECuNHiSabía que había elegido ese lugar, que no era una casualidad la que me había llevado hasta allí. El sol salió esa mañana, pero al llegar a la urbe porteña el clima había cambiado, el día se puso gris, ventoso, las hojas caídas de los árboles, signos del otoño, se envolvían en remolinos elevándose en el aire.
Distraída por las peripecias llevadas a cabo para llegar a destino, sin advertir Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-74330355221254433702010-11-13T19:18:00.000-08:002011-03-13T19:29:39.804-07:00DESCRIPCIÓN DE UNA EMOCIÓN SIN EXPLICITARLAPasé la puerta y entre…Mi respiración surgía entrecortada. Los músculos de las piernas se tensaban. Venían recuerdos en tropel, ausencias…sufrimientos, silencios, pausas oscuras, dolor…., dolor….El cuerpo es memorioso, guarda en sus recovecos, jirones de historias pasadas.Y surge lo cruento y la reparación.El dolor y la esperanza.Surge la transformación, como en una alquimia donde la ignorancia yTaller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-38011785028854142122010-10-26T21:58:00.000-07:002010-10-26T22:09:56.953-07:00TESTIGOS Y PROTAGONISTASLa consigna era escribir una crónica en primera persona, en presente, sobre un hecho en el que hayamos estado como testigos y/o protagonistas. El hecho tenía que haber sucedido en un espacio público y ser público. Con posterioridad hubo que ponerle título.Esto fue lo que escribieronTaller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-76835642102852537112010-10-26T14:17:00.000-07:002010-10-26T22:10:33.031-07:00VALIJASEstoy confundida. Se vende todo. Todo, todo. ¡Yo mis figus no las vendo! Pero bue… si hace falta plata lo hago.Ya estamos preparados, aunque todavía no entiendo muy bien.Nos fuimos en un auto, le dije adiós a mi adorada casita y adiós a mi perrito Cacique ¡te amo mucho! Espero que estas personas te cuiden bien. Yo sé que no te voy a olvidar nunca, aparte tengo hecho un tatuaje que hiciste con tu Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-15524208021099790302010-10-26T12:04:00.000-07:002010-10-26T22:12:37.542-07:00HOY ES MI CUMPLEHoy es jueves, me levanté temprano, con nervios, me tengo que apurar, voy a rendir el final de Francesa. No dormí bien a la noche, no pude terminar de repasar, miraba por la tele los disturbios de la gente enojada golpeando cacerolas, la gente gritando movilizada. Me quedé hasta tarde siguiendo lo que pasaba por la tele y no pude tocar más un libro. Me fui a la facultad. Mientras esperaba el Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-23097238677671525732010-10-15T15:54:00.000-07:002011-03-20T16:10:14.762-07:00LO QUE VEO. DESCRIPCIÓN.
Martes, mejor dicho miércoles ya, puesto que es cerca de la una de la madrugada. La noche es muy fría, una especie de niebla dificulta ver a lo lejos. Típica noche de invierno, del crudo invierno del mes de Junio.Me encuentro en la guardia de un hospital público de la provincia de Buenos Aires, más precisamente del distrito de Quilmes, cuando la realidad de pronto irrumpe de un modo tan crudo Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-79269596406774773972010-10-14T14:23:00.000-07:002010-10-26T22:17:07.769-07:00JUEGO DE PALABRASLa propuesta esta vez fue escribir un texto donde se cuente donde se considere un lector posible. Hablar sin "yo" ni "nosotros", e utilizar, al menos, una cita.
Y la complicamos un poquito más: ubiquen en el texto las siguientes palabras: mermelada, umbral, suspiro, frío, balcón, cinturón, tapiz, humedad, refinado, hendija. Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-27816905682472352422010-10-14T11:15:00.000-07:002011-03-12T15:40:55.556-08:00LA ESPERA DEL ALMAEstoy en una bolsa de carne y agua, tibia, conocida por nueve meses. Oigo el conocido tambor que me pulsa el movimiento…me acompaña desde siempre.Tengo que emprender el viaje, suspiro, una fuerza me dice que tengo que ir por acá…o por allá. Mis huesitos del cráneo se cabalgan para poder pasar.Nada hay más importante que seguir. Atravieso el canal, con humedad, me esfuerzo como una oruga, voy Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-35270311517695051822010-10-14T11:00:00.000-07:002010-10-26T22:21:57.682-07:00ASFALTO Y BARROUna hora de viaje hasta la otra punta de la ciudad, colectivo, subte y otro colectivo. En la misma ciudad, el lugar me queda lejos.
Hace frío y cuando te bajas del colectivo hay poco lugar donde repararse del viento.Una línea de asfalto que pisás y se mezcla con el barro y el agua que llega desde otras calles que se atraviesan. Varias calles húmedas que cruzar para llegar.A los lados casitas, Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6981008857548639815.post-53000501943033667012010-10-14T09:00:00.000-07:002010-10-26T22:30:33.137-07:00El rostro de la tierra
El rostro como una máscara tallada por el viento y el sol, observa la lente del fotógrafo. Su mirada de ojos polinesios con corneas partidas al rojo vivo del cansancio de quinientos años, en cierran las iris oscuras que no llegan a ser negras. Sus cortas pestañas superiores y la insistencia de las inferiores dejan ver su alma dolida y furiosa.La nariz de tamaño normal, propia de su sangre Taller de Crónicashttp://www.blogger.com/profile/04462684204078296656noreply@blogger.com0